Пей яблочный воск, детка, он пахнет корицей и мятой.
На улице солнце бежит за луной, горизонт розовеет
Над крышей. Она как постель этой ночью не смята.
Она как постель, только чуть-чуть холоднее.
Рви Моцарта, детка, на фантики и на такты.
Труби в громофоны из красного бархата, ну же.
Пей яблочный воск, он ведь пахнет корицей и мятой.
Какой же ещё тебе запах для ночи нужен?
500 милиграмм, детка, к пяти стаканам четыре книжки,
Ночь растворилась в предутренней акварели, слышишь?
Рубашки в шкафу так и останутся – как возможность
Куда-то лететь. Или просто – как снятые ножны.
Ночь растворилась, шутить уже можно.