А ещё я давно не пишу стихи. И всё меньше говорю. Внутри так много сумятицы - не сказать. Некому.. Нет слов, нет фраз, я не умею говорить красиво. Хочется всё передать с предельной точностью и полнотой, отсюда - многословие. Меня никто не слушает и не читает. Да я и сама молчу или обрываю себя не полуслове.
Хочется быть кошкой. Если ты кошка, тебе позволительно ласкаться - и тебя почешут за ушком, и можно спать целыми днями, и вообще - ты кошка.
А если ты человек, да ещё не очень умный и не очень любимый, то - то ты не кошка.

Небо держится на телеграфных столбах.
Провода провисают под облаками,
Потому и связь барахлит. Бог разводит руками
И творит новый мир, превращая Адама обратно в прах.

К этому праху потом добавляют пух
И, перекрестясь на золото, шьют перины
По рисункам, оставшимя с века княжны Алины,
Что жила почти одновременно с птицей Рух.

Как стальная река, серой лентой стоит збор
И играет роль зеркала, как и во время оно.
Снимаю ангелы, как мужичьё, головной убор
И в медный колокол медленно бьют поклоны.

Не день бэкхема.